Официант записывает заказ. В качестве основного блюда Лукреция выбирает курицу по-провансальски. Но без помидоров и с соусом сбокэ. И никакого лука тоже. Она спрашивает, нельзя ли заменить гарнир из жареного картофеля зелеными бобами, сваренными на пару. Официант, привыкший к непростым клиентам, со спокойным видом зачеркивает, делает пометки на полях. Исидор берет налима с вареными овощами. Он хочет оставить место для десерта.
– Подать мсье карту вин? У нас есть отличное розовое вино из Бандоля.
– Нет. Дайте «Оранжину лайт» с сиропом из оршада, – решает Лукреция.
Перед уходом официант зажигает две свечи, украшающие стол. Исидор и Лукреция сидят за столиком в ресторане-кабаре «Веселый филин».
Зал не очень большой, на стенах и на потолке висят около сотни масок, изображающих человеческие лица с широко раскрытыми глазами. Создается впечатление, будто толпа людей из каждого угла рассматривает гостей.
Над сценой написано: «ГОСПОДИН ПАСКАЛЬ. ГИПНОТИЗЕР».
– Вы верите в гипноз?
– Я верю в силу внушения.
– Что вы имеете в виду?
– Какого цвета снег?
– Белого.
– Какого цвета бумага?
– Белого.
– Что пьет корова?
– Молоко…
На лице Исидора появляется победоносная улыбочка.
– Черт. Воду, а не молоко. Браво. Вам удалось меня запутать, – признает Лукреция.
На закуску им приносят тапенаду, и они едят, осматривая зал.
Справа от них мужчина громко кого-то убеждает в чем-то по мобильному телефону, а его сотрапезник пытается сохранить спокойствие в надежде, что скоро и у него зазвонит мобильник, чтобы, в свою очередь, поставить приятеля в неловкое положение.
На столике завибрировал телефон Лукреции. Исидор Катценберг бросает на нее вопросительный взгляд. Она смотрит на определитель номера и выключает телефон, решив, что не хочет говорить с тем, кто звонит.
– Тенардье звонила. Я отключила мобильник, чтобы нам никто не мешал… – извиняется она.
– Мобильник – новая современная форма бестактности, – замечает Исидор.
Вокруг них все едят молча. Исидор внимательно осматривает людей, скатывая шарики из хлебного мякиша.
– Умереть от любви, умереть от любви, Жиордано пошутил… – ворчит он, схватив шарик.
– Умереть от любви – прекрасно! Любить. Л-Ю-Б-И-Т-Ь так, чтобы в голове все взорвалось. Конечно, любитель помудрствовать, вы слишком умны, чтобы понять силу чувств! – отвечает Лукреция Немро.
Одним глотком он выпивает свой сироп из оршада.
– Феншэ убили, я в этом уверен. И это не Наташа Андерсен.
Журналистка берет его за подбородок. Ее большие зеленые глаза блестят в свете горящих свечей. Грудь вздымается от возмущения.
– Исидор, скажите честно: вы хоть раз произносили слова «я люблю тебя»?
Он высвобождается.
– Это фраза-ловушка. Лучший способ охмурять наивных. Я считаю, за этими словами скрывается лишь желание обладать кем-либо. Я никогда не хотел никем обладать и никогда никому не позволял обладать мной.
– Тем хуже для вас… Как же вы можете найти убийцу, если не способны отыскать любовь?
Он со злобой сминает хлебные шарики в один огромный ком, который проглатывает; а потом отпускает фразу, которую только что отшлифовал в своей церебральной мастерской:
– Любовь – это победа воображения над интеллектом.
Она пожимает плечами и думает, что ее собеседник способен только на умствования. И ни на что больше. Мозг без сердца.
Им подают закуски.
Лукреция берет листик салата и, как грызун, обкусывает его резцами.