Признаться, я опешил. Похоже, ребята из ССМ довольно недвусмысленно намекали мне, что хотят со мной встретиться. Следовало ли мне опасаться этого? Вряд ли. Судя по добытому из копира в кабинете Станковски письму, «свободные менеджеры» весьма доброжелательно сотрудничали с профессором. К тому же, если бы они хотели меня прикончить, зачем им заставлять меня тащиться для этого через полмира? Они могли убить меня здесь, в Париже, как убили Станковски…

«Стоп! Это были не они, Этьен. Ты сам это знаешь. А паранойю можно полечить успокоительным, и полегче, чем удар твердым предметом по голове», — осадил я себя тут же. Посмеиваться над собой всегда полезно.

Пока я звонил в авиакомпанию, чтобы заказать доставку билетов, я окончательно поверил в то, что, пообщавшись со «свободными менеджерами», я узнаю не только причины этого кризиса, но и смогу понять, кто убил Энтони Станковски.

Подписку о невыезде с меня (спасибо моему адвокату) так и не взяли. И хотя формально я был обязан докладывать комиссару О`Брайену обо всех своих передвижениях, что-то удержало меня от звонка ему тем же вечером. Почему-то мне вовсе не хотелось рассказывать комиссару, к кому и зачем я направляюсь. В особенности о том, каким образом я узнал о самом существовании Секты свободных менеджеров.

Сиэтл был залит дождем. Самолет плюхнулся на взлетную полосу Логана,^[5]вызвав бурную овацию пассажиров и учтивое бормотание капитана с пожеланиями всего наилучшего и «мы будем рады снова приветствовать вас на борту „Эйр Франс"» и так далее, и так далее. Меня, мягко говоря, немного беспокоило то, что я не знал, куда идти дальше после того, как пройду паспортный и таможенный контроль и формально окажусь на территории Соединенных Штатов. Однако что-то все же подсказывало мне, что те, кто заказал для меня авиабилеты, позаботились как о том, чтобы встретить меня, так и о приличной гостинице с завтраком.

И я не ошибся. Разумеется, я не ждал, что на выходе из аэропорта меня будут встречать с большой табличкой «Этьен Кассе» в руках или же, не дай бог, с надписью «Секта свободных менеджеров». Поэтому, проходя сквозь металлический турникет, я вертел головой во все стороны. Но до последнего момента так и не заметил полного, невысокого мужчину в светлой куртке и с огромным, «президентским» черным зонтом, пробиравшегося ко мне сквозь толпу встречающих. Мужчина тронул меня за рукав:

— Мистер… то есть, пардон, месье Кассе. Меня зовут Марк Саттон. Я… э-э-э… менеджер. Приятно познакомиться.

Я пожал протянутую мне пухлую руку. Все опасения, что меня заманили в Штаты, чтобы убить за мое излишнее любопытство и чересчур длинный нос, рассеялись окончательно.

— Зовите меня Марк, — очень по-американски добавил Саттон. Его глаза под бифокальными очками казались преувеличенно большими и потому очень доверчивыми.

Я представлял себе членов Секты свободных менеджеров этакими финансовыми воротилами в дорогих костюмах и с толпой секьюрити за спиной, но совершенно не предполагал, что они будут такими, как Саттон. Впрочем, меня это скорее порадовало, чем огорчило: судя по всему, на самом деле «менеджеры» были куда ближе к реальности, чем финансовые «акулы Уолл-стрит». Ведь кому как не платящему по счетам отцу семейства знать, что такое кризис и безработица?..